35 anos de idade... ufa...

Olho e pego logo numa esferográfica e começo logo a dedinhar com aquela letra horrível característica, mas que é minha, longas e debutantes palavras que se transformam em frases mais ou menos freudianas. E será que têm alguma lógica? Ou será uma necessidade louca de transbordar para o exterior aquilo que fervilha no interior do meu âmago? Ou será o princípio da insanidade psicológica e social? O certo é que ao escrever sinto uma espécie de clímax platónico que me acutila ainda mais a necessidade de jorrar para fora letras e mais palavras e inúmeras frases... Mas o que ganho com isto tudo? Será que os grandes autores portugueses também tinham esta necessidade louca de escrever assim? Com uma ansiedade dentro deles comparável ao gás de uma garrafa de champanhe? E depois de aberta será que tinha de ser logo tragada ou sorvida ou regada ou estimulada de forma a não se estragar? Tanta pergunta, tanta dúvida, tanta luta... A procura da felicidade é uma labuta heróica e personalizada a cada um de nós mas depois de tantas batalhas o ego começa a ficar exausto e hipoteticamente inexpressivo... O ego é o gás do champanhe que alimenta o nosso desejo de felicidade... Sem gás não há champanhe... e sem ego salutar não existe felicidade...

Será que isto que escrevi tem algum nexo?

Também não interessa... Foi o prazer de escrever aliado a um ego fragilizado... O tempo o dirá...

E enquanto escrever sinto que ainda estou vivo...